Madre, te espero con San Pedro

Por David Rabadà i Vives

 

Desperté al notar un metal frío en mi frente. Llorando, allí estaba mi madre apuntándome con un revólver. Yo yacía sólido y rígido en mi catre, en mi venidero sarcófago fúnebre. Medio en trance no comprendí aquel gesto de quien me parió. Ella siempre se había mostrado algo autoritaria, pero la presente acción denotaba algo exagerado, quizás hasta enfermizo, pero nada más lejos de mi percepción. En su mano izquierda, la que no apretaba el revólver, me mostró el periódico de aquel día. Lo dejó caer encima de mi pecho y lanzó sólo una leve frase, “que por qué”.  Somnoliento y titubeando ante el plomo venidero hacia mi encéfalo, pregunté yo también que, “por qué, qué”, y su mirada se mostró todavía más exagerada, más hostil, más histriónica. Entonces recordé mi artículo preparado para aquel día. Mi redactor jefe me había encargado una columna breve sobre el origen de las vecinas fiestas. Claro está, yo soy hombre de razones y datos que evita nepotismos y favores familiares. Así que no tuve en cuenta los intereses y creencias de mi madre en aquella inocente columna. En fin, que apretó el gatillo.

 

Ya con San Pedro, el buen hombre me aclaró los conceptos, que cómo había explicado que la Navidad era una invención humana, que como escribí que Jesús no era divino, que cómo no vi que mi madre era ultracatólica del Palmar de Troya. Y así me tuvo unas horas para explicarme los pecados en qué incurrí, a lo que rápidamente vi su engaño.

 

-      Oye Pedro, si tan pecador con la Navidad he sido ¿qué coño hago en el cielo?